Guerras são fálicas e a morte o único gozo possível.
O projétil que penetra, perfura e aniquila.
É o sexo dos empedernidos.
O rascunho mais grotesco da criação.
É o canhão que se levanta e espirra fogo.
É a vida que se vai do outro lado.
A gestação ao contrário
Ri de que, pobre diabo?
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